Qu'ai-je à voir avec l'Académie suédoise? Pas grand chose, j'en ai bien peur… Ses honorables membres ont décerné en 2007 à Doris Lessing le prestigieux Nobel de littérature, consacrant la vieille dame à 88 ans.

Évidemment, je n'ai nullement la prétention de remettre en cause le choix des grands sachems de la lettre, mais il faut avouer que je suis bien déçue par ma première approche de l'œuvre de Mamie Lessing, au cas présent Un enfant de l'amour.  

Encore une fois, la 4^ème de couv est minable : elle résume 90% du bouquin, et seules les 10 dernières pages nous réservent quelque surprise.

Même si le roman n'est pas très long, c'est quand même rageant : si les éditeurs ne sont pas foutus d'écrire 10 lignes sur un roman sans le déflorer complètement, ils pourraient se contenter de coller une photo de l'auteur et une mini bio, ça serait plus utile. À la rigueur une recette de cuisine, des annonces matrimoniales, un horoscope ou le calendrier des vacances scolaires de la zone C... 

Bref, de toute façon, ce n'est pas le seul reproche que je ferai à la narration, qui nous compte par le menu les mésaventures de James, un jeune homme britannique, romanesque et timide (timoré?) enrôlé dans la seconde guerre mondiale. Après des semaines de navigation sur un rafiot militaire dans des conditions abominables, le malheureux échoue quelques jours au Cap et tombe dans les bras de Daphné, celle dont le souvenir va dorénavant hanter sa vie. 

Sur fond de camp militaire, décolonisation, conflit mondial, grandes idées et désillusions, ce récit est ennuyeux au possible, on a envie de baffer ce pauvre James tellement sa façon de se laisser emporter par la courant en rêvassant est crispante. Même si le style est agréable, il n'a pas suffi à m'accrocher à ce court roman qui m'a un peu rappelé Le Tour du Malheur de Kessel, pareillement désuet et tristounet.